The Show

Af @mr-d

Jeg står udenfor hendes dør. Selv her, i mørket på trappen, kan jeg mærke den sitrende energi bag væggen. Moira.
Jeg har set hende på afstand i ugevis, vi har trukket hinanden ind i kredse, hvor ingen andre hører til. Men i aften er det kun os.

Døren går op.
Hun står der.
Og jeg når at smile, før jeg får kontrol over mit blik.
Hun smiler også. Smiler, som kun hun kan. En kvinde i sin bedste alder, der ikke mangler nogen.
Men hun mangler mig.

Jeg lader mit blik glide over hende. Den sorte silkekimono ligger tungt, men glider let om hendes skuldre. Et glimt af sort lingeri under kanten, sorte silkestropper, der følger hofterne, trækker mine tanker dybt ned, hvor jeg elsker at tage hende. Hendes hår er langt, blondt, lidt mørkere i bunden — et strejf af det rå, det naturlige, midt i alt det feminine.

Hun er slank, veltrænet. Maven flad, brysterne lige præcis perfekte. Ingen fyld, ingen pynt, kun hende.
Hun ved, at jeg ser det hele.
Hun ved, at jeg elsker at se hende.
Hendes sorte stiletter klikker mod gulvet, da hun træder et skridt tilbage og byder mig indenfor. Jeg træder ind i varmen, i hendes duft. Noget blomstret, noget tungt, noget jeg kun kender fra hende.

Hun fører mig ind i soveværelset. Alt er som en scene: spejle på væggene, en lænestol placeret perfekt foran sengen. Ved siden af stolen står et lavt bord. Mit glas står der allerede.
Macallan Sherry Oak 12 års. Afkølet. Ingen is. To dråber vand. Hun kender mig.

Moira vender sig mod mig. Der er den kølige autoritet i hendes blik, men jeg kan se den gløde.
“Vil du sidde?” spørger hun stille.
Jeg gør, som hun beder mig. Jeg sætter mig i stolen, læner mig tilbage. Jeg mærker læderet mod mine skuldre. Hun bliver stående foran mig, retter på kimonoen, lader den falde en smule, så jeg ser mere af hendes bløde hud. Den silkeglinsende blonde mod hendes bryst. Mine hænder klør efter at mærke hende, men jeg holder dem roligt på armlænet.

Hun bider sig let i læben. Tager et skridt nærmere, knæler ned. Hænderne hviler på hendes lår, håndfladerne opad, som hun har lært det. Hendes øjne søger mine, men hun ser hurtigt ned igen.
“Vil du?” hvisker hun. Stemmen er næsten væk. “Vil du sætte det på mig?”

Jeg lader stilheden hænge. Jeg tager glasset, lader whiskyen glide mod min tunge. Kigger ned på hende.
Min hånd finder halsbåndet, som ligger i min jakkelomme. Jeg holder det op foran hende, lader kæden dingle stille i lyset.
Hendes skuldre sænker sig, som om jeg allerede ejer hende.
Jeg sætter glasset. Læner mig frem.
Klikket, når låsen lukker sig bag hendes nakke, er tungere end musikken, der kører et sted bag spejlene.

Jeg tager fat under hendes hage, løfter hendes blik op. Hun ser sig selv i spejlet bag mig. Ser sig selv knæle, se mig i øjnene.
“Så er du min,” siger jeg stille.
Hun nikker, som en bøn. Som en kvinde, der har alt, men alligevel intet uden det her.

Jeg lader skuldrene falde.
Glasset hviler i min hånd, men jeg smager ikke længere whiskyen. Jeg smager hende.
Moira trækker vejret tungt. Halsbåndet om hendes hals er en smuk kontrast til hendes silkebløde hud. Hun retter sig op, stadig på knæ foran mig, før hun rejser sig. Et glimt af selvsikkerhed blusser i de mørke øjne.
Hun ved, at det her er hendes show.

Musikken skifter, Frank Sinatras stemme smelter sammen med en dybere rytme.
Moira lægger hænderne på sine hofter, trækker kimonoen lidt længere op, indtil den glider af hendes skuldre. Den lander lydløst på gulvet bag hende.
Sort blondelingeri. Stramme silkestropper mod hendes glatte hud. Et syn, jeg har drømt om at mærke under mine hænder.

Hun begynder at bevæge sig.
Hendes hofter vrider sig i takt med beatet. Hendes hænder glider over maven, brystet, stryger forsigtigt hen over hendes halsbånd. En stille påmindelse om, hvem hun tilhører.
Hun danser tættere på mig, lader fingerspidserne glide over min skjortekrave, ned over mit bryst.
Hun læner sig ned, så jeg kan mærke hendes åndedrag mod mit øre.
Et fnis. En hvisken.
“Du ser sulten ud…”

The Show .. Fortsat

Jeg læner hovedet tilbage, trækker hende tættere ind mellem mine knæ. Hendes læber rammer min kind, hendes hånd ligger på min hals.
Et kys, ikke for dybt. Kun en invitation.
Hun smiler, da hun trækker sig fri. Går baglæns.
Hun peger mod sengen.
Jeg rejser mig langsomt, mærker jakkesættet stramme let over mine skuldre. Jeg kan stadig høre min egen puls bag ribbenene.

Hun skubber mig blidt tilbage i stolen. Ryster på hovedet, som om hun styrer rytmen.
“Endnu ikke…” hvisker hun.
Så går hun hen til sengen. Spejlene fanger hende fra alle vinkler. Hun sætter sig på kanten — en scene kun for mig.
En dildo ligger klar, en kraftig vibrator ved siden af.
Hun glider hånden ned over maven, trækker de sorte trusser til side.

Hun spænder benene ud, så jeg kan se alt. Hendes glatte, våde fisse, en glimt af en sort buttplug, der sidder begravet i hende.
Min vejrtrækning bliver tungere.
Hun tænder vibratoren. Et summende, lavt brum fylder rummet.
Hun fører den mod sin klitoris, bider sig i læben. Hendes hoved falder bagover, øjnene flakker mod spejlbilledet.
Hun ved, jeg ser hende. Hun ved, jeg ejer hende her.

Hendes ryg buer, hofterne rykker frem mod vibratoren, små støn slipper ud mellem hendes sammenbidte tænder.
Jeg kan se, hvor tæt hun er. Hun holder øjenkontakt.
“Må jeg…?” hvisker hun, stemmen er ru.
Jeg ryster langsomt på hovedet.
“Nej.”

Et suk, næsten en klagen. Hun stopper, tager vibratoren væk.
Hun lukker øjnene, trækker vejret dybt, samler sig.
Så samler hun dildoen op. Fører den mod sig selv, langsomt, som for at strække grænsen mellem lyst og selvkontrol.
Hun sætter sig på hug på sengen, fører dildoen ind. Hofterne ruller, hun spænder lårmusklerne, så jeg kan se hver bevægelse.
Hun stopper, ser på mig igen. Hendes bryst hæver og sænker sig hurtigt.
“Skal jeg…?”

“Nej.”
Min stemme er lav, rolig. Jeg nyder hendes frustration.

Hun bider sig i underlæben, ryster næsten på hovedet ad begær.
Jeg læner mig frem i stolen. “Begge,” siger jeg. “Brug dem begge.”

Et svagt grin glider over hendes læber, som om hun elsker straffen. Hun tænder vibratoren igen, presser den mod klitoris, mens dildoen arbejder dybt i hende.
Hendes hofter spænder, maven dirrer. Spejlbilledet fanger hende fra siden — kroppen, der giver sig, halsbåndet stramt, kæden rasler svagt.
Hun gisper.
Blikket søger mit.
Hendes stemme knækker.
“Vær sød… må jeg?”

Jeg smiler.
“Nej.”

Hun råber næsten i pude — en skrigende, knurrende lyd, men hun gør ikke modstand. Hun fortsætter. Hun vil mærke mig tage kontrollen, selv når jeg nægter hende det eneste, hun vil have.
Mit glas er stadig halvt fuldt.
Mit begær er fuldt.

Hun ligger der stadig, sveden perler over hendes kraveben, kæden dingler mod hendes bryst.
Jeg ser, hvordan hun kæmper med trangen — hun er fanget i spændet mellem min kontrol og sin egen tørst.
Men det er ikke nok for hende. Ikke endnu.

Langsomt kryber Moira ned fra sengen. Hun kravler over gulvet som en kat — men hun er min kat.
Hun standser foran mig, knæler mellem mine ben.
Hendes øjne er blanke af tårer og begær, da hun med dirrende fingre åbner mit bælte.
Hun trækker lynlåsen ned.
Varmen fra hendes åndedrag rammer mit inderlår, før jeg mærker hendes tunge mod spidsen af min pik.
Hun sluger mig. Langsomt. Dybt.
Mit hoved falder tilbage, og et lavt støn slipper ud mellem mine tænder.
Hun kører rytmen op — hun ved præcis, hvordan jeg vil have det.
Hun suger mig tæt på grænsen, hendes hule kinder, hendes hænder mod mine lår, hendes klynken.
Men lige før trykket slipper, stopper hun.
Hun trækker sig, spyt glinser på hendes læber. Hun kigger op, stemmen ryster:
“Må jeg…?”

Jeg tager hendes hage mellem min hånd. Løfter hendes blik.
Mit smil er roligt. Farligt.
“Ja. Kom for mig.”

Hun kysser mig på munden, smager sig selv blandet med mig.
“Tak…” hvisker hun.
Så kravler hun tilbage til sengen, skubber sig op, lægger sig med spredte ben foran spejlet.
Hun tager vibratoren, presser den hårdt mod klitoris — et gisp skærer gennem luften.
Hun kommer. En lang, skælvende stønnen, der giver genlyd i spejlene.
“En gang til,” siger jeg, uden at løfte stemmen.
Hun adlyder.
Vibratoren summer igen, hendes hofter ruller. Hun skriger sin orgasme ud i rummet.
“Endnu en,” beordrer jeg.
Hendes ryg bølger mod sengen. Hun er helt væk, men hun gør det. Hun kommer. Igen.

Jeg lader hende trække vejret.
“Tag dildoen.”
Hendes hånd ryster, men hun tager den. Presser den dybt ind, mens vibratoren bliver på hendes klit.
Hun kommer.
Denne gang sprøjter hun — safter rammer hendes inderlår, sengetøjet, spejlet bag hende.
Jeg drikker af mit glas, ser hende. Æder hende med mine øjne.
Hun stirrer tilbage, som om hun kun lever for at blive set.
Jeg rejser mig, lægger jakken fra mig for første gang i aften. Jeg tager glasset med, går hen til hende, mens hun stadig knuger dildoen.
Jeg stopper hende med en rolig hånd på hendes lår.

Hun ser op på mig, hendes øjne er blanke, munden halvt åben.
Jeg tager det sidste sip af whiskyen.
Så hælder jeg resten ud over hendes våde fisse. Hun gisper, mærker væsken løbe ned hendes læber. 

Jeg sætter glasset fra mig.
Mit knæ presser hendes lår ud, så jeg har fri adgang til hendes skød.
Jeg går ned på knæ foran sengen, begraver mit ansigt i hende.
Min tunge finder hendes klit, og jeg mærker, hvordan hele hendes krop vibrerer under mine hænder.
Hun forsøger at lukke benene, men jeg holder dem åbne, holder hende fast med mine skuldre.
Hun gisper, stønner, råber ord, hun ikke selv forstår.
Jeg ruller tungen over hende, skiftevis blidt og ubønhørligt.
Hver gang hun tror, hun er færdig, suger jeg hende tættere på afgrunden igen.
Jeg mærker, hvordan hun mister sig selv under mig.
Hendes hænder griber mit hår, hendes hofter hæver sig mod min mund, som om hun vil smelte ind i mig.

Da orgasmen rammer hende, skriger hun. Hele kroppen krøller sammen.
Jeg holder fast, smager hende, indtil hun ikke kan mere.
Indtil hun er helt opløst, åbnet, knækket, og fuldendt min.

Jeg løfter hovedet, smager hende stadig på min tunge, mens jeg ser ned over hendes krop.
Hendes bryster hæver og sænker sig tungt. Hendes blik flakker i spejlet. Hun er våd af whisky, sved og sin egen nydelse.

Jeg skubber hende blidt rundt.
Hun adlyder, uden et ord.
Lader sig vende, så hun ligger på alle fire. Hendes overkrop falder ned mod madrassen, hendes ansigt gemt i dynen.
Hendes lange, lyse hår falder i bløde bølger ned over hendes ryg — et billede af ren overgivelse.
Jeg kan se buttpluggen glimte bag hendes lår.
Jeg griber om hendes hofter.
Trækker hende bagud mod mig, så hendes røv er højt, præsenteret, åben.

Mit greb strammer.
Jeg presser min pik mod hendes varme, glatte fisse, glider ind, centimeter for centimeter, til jeg er helt begravet i hende.
Hun gisper mod lagnet, ryster, hendes hofter presser sig mod mig, som om hun vil opsluge mig.
Jeg trækker mig ud.
Presser mig ind igen — dybt. Langsomt.
Så overfladisk.
Så dybt igen.
Jeg spiller med hende, som hun selv har spillet med mig hele aftenen.
Hendes støn er dæmpet mod madrassen. Hun råber mit navn, men det drukner i pudens stof.

Jeg mærker buttpluggen mellem mine fingre.
Med en rolig bevægelse trækker jeg den ud — jeg kan høre hendes støn, mærker hendes krop spænde under mig.
Jeg lægger pluggen fra mig.
Mine hænder griber om hendes baller, jeg spreder hende.
Jeg presser pikken mod hendes stramme åbning.
Hun ryster, spænder, men jeg holder hende fast.
Jeg læner mig frem, så jeg kan hviske i hendes øre:
“Du er min. Hver eneste centimeter.”

Jeg trænger langsomt op i hendes stramme røvhul.
Hun skriger ind i madrassen — en lyd, der får mit blod til at hamre.
Jeg giver hende et øjeblik. Lader hende vænne sig.
Så bevæger jeg mig.
Dybt. Sejt.
Hver gang jeg glider helt ind, stønner hun højere. Hendes knæ ryster mod lagenet.
Jeg mærker, hvordan hun mister sig selv. Hendes krop spænder omkring mig, mens jeg fylder hende helt ud, dér hvor ingen andre har været.
Mit greb er stramt om hendes hofter, jeg styrer rytmen, presser hende længere ned i madrassen, mens jeg tvinger mig selv dybere.

Hendes krop giver slip. Hun kommer.
Et hult skrig, der fylder rummet. Hendes skuldre ryster, hendes ryg bølger, hendes hænder klamrer sig til lagnet, som om hun prøver at holde sig fast i virkeligheden.
Men jeg slipper hende ikke.

Jeg mærker trykket stige i mig, kan ikke holde det tilbage.
Jeg støder én sidste gang. Hårdt, helt ind. Og sprøjter dybt op i hendes stramme åbning.
Jeg holder hende mod mig, mens min krop ryster.
Mine hænder glider ned over hendes ryg, samler hende ind til mig, mens jeg slipper det sidste.

Et suk.
Et støn.
Et lille, blødt grin fra hende, som om hun stadig er fanget i et sted mellem drøm og virkelighed.

Jeg glider langsomt ud af hende.
Hun synker sammen på sengen, helt tung i kroppen, helt blød.
Jeg lægger mig ved siden af hende, løfter hende ind mod min brystkasse.
Min hånd stryger langs hendes ryg, hendes hofte, hendes hals. De steder, jeg har mærket hende give sig, centimeter for centimeter.
Hun skjuler sit ansigt i mit bryst, trækker vejret langsomt.

Jeg visker et “shhh…” mod hendes hår.
Finder en flaske vand på natbordet, løfter den til hendes læber. Hun drikker små slurke, stadig rystende.
Mine hænder bliver i hendes hår, på hendes ryg.
Jeg kysser hende på panden, mens jeg mærker varmen mellem os.

Hun er min.
Lige nu er hun kun min.

Vi bliver liggende.
Stilheden bølger mellem vores åndedrag. Hendes ryg mod min brystkasse, min hånd hvilende tungt hen over hendes mave.
Jeg ser på hende i spejlet for enden af sengen. Hendes hår er filtret, hendes krop stadig rød af mine hænder, mine mærker.

Hun åbner øjnene, møder mit blik i glasset.
Et svagt smil.
En stiltiende bøn om mere, eller måske bare en tak.

Måske gør vi det igen.
Måske mødes vi her, i mørket, hvor vi kan give slip og finde os selv i hinandens hænder.
Måske træder vi hver vores vej ud i natten.
Måske bliver det bare ved dette ene show.

Men i det her øjeblik er hun min — og jeg er hendes.
Og det er nok.

For nu.